Peter Bell al Treilea III - Percy Bysshe Shelley

PARTEA A CINCEA
GRAȚIA
Printre oaspeții ce zăboveau adesea
Până la cinele nocturne ale Diavolului,
Veni un bărbat, gingaș ca o fecioară,
Iar Peter îi urmărea vorbele,
Stând în spatele scaunului stăpânului său.


Era un poet de seamă și
Un psiholog cu suflet subtil;
Părea să înțeleagă toate lucrurile,
Vechi sau noi – de pe mare ori de pe uscat –
Mai puțin propria sa minte – care era o negură.


Era un om ce ar fi putut preface
Iadul în Rai – și astfel, cu bucurie,
Să-și câștige un Rai propriu;
Dar el s-a încrezut în umbre
Nedeslușite – și s-a osândit la nebunie.

Vorbea despre poezie și despre cum
Era divină – o lumină – o iubire –
Un duh ce suflă precum vântul,
Încotro vrea, încoace și încolo;
O rouă coborâtă de la Dumnezeu;

O forță ce vine și pleacă precum un vis,
Și pe care nimeni n-o poate urmări –
Lumina cerului pe pământ – cea mai strălucitoare rază a Adevărului.
Iar când tăcea, strălucirea
Acelor cuvinte îi rămânea pe chip.

Iar Peter, auzind astfel de vorbe,
Uita adesea de propria-i soartă,
Stătea ca un om adormit sau împiedica
Un oaspete să-și folosească furculița ori cuțitul,
Sau scăpa și spărgea farfuria stăpânului.

Noaptea, adesea tresărea și se trezea
Ca un îndrăgostit, și începea
Să compună cântece în ritmuri sălbatice
Despre mlaștină, vale și lacul stâncos,
Și despre inima omului –

Și despre cerul nesfârșit –
Și despre sânul verde al pământului –
Și despre taina dulce și ciudată
A ceea ce s-ar putea afla dincolo de toate acestea,
Dar rămâne nevăzut.

Căci în gândul său vizita
Locurile unde, înainte de a fi sortit morții și osândei,
Își trăise viața rătăcitoare;
Dar nu știa de unde veneau gândurile
Ce-i umpleau astfel imaginația.

Iar aceste amintiri obscure
Stârneau o asemenea armonie în Peter,
Încât, oricând dorea,
Putea vorbi despre stânci și copaci
În versuri și rimă.

Căci, deși nu avea o amintire
Conștientă, își amintea totuși bine
Multe șanțuri și garduri vii;
Știa despre lacuri,
Știa câte ceva despre mlaștini și dealuri.

Avea și amintiri vagi
Despre negustori ambulanți în drumurile lor;
Despre vase și găleți de lapte; și despre colecții ciudate
De zicători și proverbe; și despre gândurile
Pe care preoții bătrâni le au în cimitire. Dar versul lui Peter era limpede și venea
Să vestească, din vatra înghețată
A unei epoci reci, că nimeni n-ar putea
Să îmblânzească sufletul acelei flăcări divine
Pe care o prevestea Pământului:


Precum ploile blânde peste câmpiile uscate,
Înverzind tot ce fusese cenușiu,
Sau ca luna ivită brusc, ce scaldă-n claritate
Geamurile vreunei încăperi întunecate,
Cu o lumină vastă, ca de zi.


Căci limbajul era în mâna lui Peter
Ca lutul în mâinile unui olar;
Și a creat cântece pentru întregul ținut,
Dulci la simțire și la înțeles, deopotrivă,
Precum oalele de lut pentru păstorul de la munte.


Iar domnul --, librarul,
A plătit douăzeci de lire pentru câteva; apoi, refuzând
Să poarte livreaa galbenă a unui lacheu,
Peter – prea mândru la inimă, mă tem –
I-a dat pe loc de veste Diavolului.

Diavolul s-a simțit jignit,
Și-n suflet un jurământ greu a depus:
Că pentru-ndrăzneala-i de blestemat
Îl va face să înțeleagă, neapărat,
Ce li se cuvine oamenilor de soi!


PARTEA A ȘASEA
OSÂNDA
„O, de-ar fi scris dușmanul meu
O carte!” – striga Iov: un blestem cumplit,
Căci și pentru arab, ca și pentru britan,
Era o povară grea, un chin și un golan
Să fie de critici sfâșiat –
Diavolul altceva nu-i dorea lui Peter.


Când noua carte a lui Peter a ieșit la lumină,
Diavolul, pe ascuns, a trimis câte-un exemplar
Tuturor revistelor de primă mână,
Cu o bancnotă de cinci lire drept „atenție”
Și-un scurt mesaj: „Vă rog, desființați-o.”


Apoi, pe rând, lună de lună și trimestru de trimestru,
Au apărut tirade furibunde. Una spunea:
„Peter a sedus-o pe fiica doamnei Foy,
Apoi a înecat-o pe mamă în lacul Ullswater,
Chiar înainte de a se culca.”


Alta: „Să-și radă capul!
Unde-i doctorul Willis? – Sau glumește?
Ce urmărește ticălosul, ce speră,
Dacă nu-l mai imită pe Pope,
Ci se bagă peste barbarul Shakespeare?”


Încă una: „Nu-i destul incestul?
Trebuie să fie și adulter?
Rugăciune după masă? Ticălosule și mincinosule!
Hoțule! Nemernicule! Golanule! Nebunule! Focul iadului
E prea puțin pentru tine.


„Credem că, prin această ultimă carte,
Te-ai condamnat de două ori la ocară;
Te-am avertizat când încă stăteai
Pe marginea prăpastiei. De numele tău blestemat
Se va feri și pruncul nenăscut.”


Toate aceste recenzii Diavolul le-a strâns
Într-un pachet, pe care l-a trimis
În siguranță la casa lui Peter.
Peter a plătit zece pence pentru transport –
Le-a desfăcut – le-a citit – și-a fost cât pe ce să-și piardă mințile.


„Cum!” strigă el, „asta-i răsplata mea
Pentru nopți de gândire și zile de trudă? Oare poeții – doar ca să fie urâți
De oameni despre care n-au auzit vreodată –
Își consumă uleiul spiritului?


„Ce le-am făcut? Și cine-i
Doamna Foy? E foarte crud
Să vorbească așa despre mine și Betty!
Adulter! Dumnezeu să mă ferească! Vai!
Îmi vine să cer un duel.”


„Sau”, strigă el, luând o mină gravă,
„Oare geniul meu, ca luna,
Îi tulbură pe cei ce-i privesc chipul,
Reflectându-l în mintea lor
Ca un dangăt nebun, dezacordat?”


Căci Peter nu cunoștea orașul,
Dar credea – cum cred cititorii de la țară –
Că, pentru o jumătate de guinee sau o coroană,
Cumpăra uitare ori faimă
Din vocea lui Dumnezeu, într-o cronică.


Tot ce-a făcut Peter cu acest prilej
A fost să scrie niște lucruri triste în proză.
E o intruziune periculoasă
Când poeții critică; menirea lor
E să încânte, nu să pozeze.

9
Diavolul trimise apoi la târgul din Leipzig
După traducerea lui Born a cărții lui Kant;
O lume de cuvinte, cu coada-nainte, unde
Drept-greșit-fals-adevărat-și urât-și frumos
Sunt amestecate ca într-o urnă de loterie.


Cinci mii de pagini dense, în format octavo,
Despre psihologia germană – cel
Ce-și potolește *furor verborum*
Pe ele, merită un salariu pe șapte luni
Mai mare decât cel ce mi se va cuveni vreodată mie.


Le-am privit vreme de nouă zile,
Și-am văzut apoi că erau proaste;
Și un prieten le-a vorbit de rău –
Deși nu le citise niciodată; – cu uimire
Am aflat că Sir William Drummond o făcuse.


Când a sosit cartea, Diavolul a trimis-o
Lui P. Verbovale, Esquire,
Cu o scurtă notă de curtoazie,
Prin poșta de noapte de la Carlisle. A plecat,
Și i-a aprins sufletul.


Focul, care *ex luce praebens fumum*,
L-a făcut să vadă dincolo de fundul
Fântânii limpezi a adevărului – când eu și dumneavoastră, doamnă,
Vom merge, așa cum o vom face, *subter humum*,
S-ar putea să știm mai multe decât el.


Ei bine, sufletul lui Peter s-a ofilit,
Transformându-l într-un paradox ambulant;
Căci nu era nici parte, nici întreg,
Nici bun, nici rău – nici ticălos, nici nebun;
– Printre păduri și stânci


Călărea furios, pe unde înainte alerga,
Biciuind și pintenând calul său blând;
Devenit un puritan înrăit în forme,
Un om solemn și lipsit de instincte –
Ajunsese să creadă pe jumătate în White Obi.


Pe acest cal îl încăleca în viziuni,
Tropăind semeț peste punți înguste,
Cu Flibbertigibbet, duh al trufiei,
Batjocorind și strâmbându-se alături de el –
Un spiriduș smintit drept călăuză –
Peste lanuri de porumb, porți și garduri vii.


După aceste curse lugubre, se întorcea
Acasă, în inima sa, și constata că-i fusese
Furată o mare parte din flacăra-i obișnuită; Gândurile i-au slăbit, s-au moleșit și și-au pierdut
Vigoarea minții.

În ochii lui Peter, totul părea de-o singură nuanță;
Nu era nici Whig, nici Tory;
Nici deist, nici creștin –
Devenise atât de subtil, încât a nu fi
Nimic îi era întreaga slavă.

Un singur punct din credința sa
Izvora din însăși firea lui,
Credința înrădăcinată în inimă – spic de frunte
În snopul ofilit al doctrinelor sale –
Anume că „Fericirea e un rău”;

Așa gândeau Calvin și Dominic;
Așa gândesc aprigii lor urmași, care
N-ar ezita și nici nu s-ar sfii
Să ne curețe carnea de pe oase,
Dacă și-ar putea duce planul la bun sfârșit.

Astfel, moralitatea i-a fost subminată:
Vechiul Peter – aspru, vechiul Olar –
Se năștea din nou în mintea sa;
Devenea greoi, dur, viclean, lipsit de rafinament,
Ca atunci când cutreiera malurile râului Otter.

În nuanțele agoniei mortale
Ce sclipeau diafan pe trupul unui pește,
Peter se simțea acum amuzat văzând
Cum nuanțe precum cele ale curcubeului apăreau și dispăreau,
Împletite cu o anume dorință lacomă.

Privi spre chipul țării sale-n agonie –
Și, deși ea zăcea, frumoasă-n suferință,
Căutând în zadar ultima-i îmbrățișare,
Plângându-și soarta crudă, de uitare,
El se-ntoarse cu-un rânjet plin de neputință:


Și-și spuse, rece, propriului său suflet:
„Nu crezi că am putea să compunem
O poezie despre ea, când va fi moartă?
Sau... stai – mi-a venit o idee –
Îi voi lua giulgiul drept cearșaf nou:


Soția mea are nevoie de unul. – S-o îngroape cine-o vrea
Pe această victimă mutilată! Iar eu și tu,
Sufletul meu drag, ne vom veseli atunci,
Cum făcea Prințul Regent cu vinul Sherry...” –
„Da – și, la urmă, mă vei părăsi și pe mine.”


Și astfel, sufletul său nu voia să se bucure,
Ci gemea înlăuntrul lui; ca un pui de căprioară
Ce geme într-o peșteră, zăcea acolo
Rănit și pierind, zi după zi,
Până când ultima suflare i s-a stins.


Precum cerul furtunos tulbură apele limpezi,
Furtuna din inima și mintea lui Peter
Îi făcea acum versurile sumbre și ciudate:
Erau doar umbrele a ceea ce fuseseră odată,
Fluturând în vânt giulgiuri șterse de mormânt.


Căci debita acum enormități și nebunii,
Despre botezuri, școli duminicale și morminte;
L-ar fi cuprins melancolia pe George Colman
Să-l audă, ca o „Molly” bărbătească,
Cântând acele versuri stupide.


Totuși, revistele care-l acopereau de injurii
Pe Peter, pe când scria pentru libertate,
Îndată ce zăresc în cântecul său
Nebunia ce mângâie tirania,
Îl laudă – spre mulțumirea celor ce le hrănesc.


„Era un om prea mare pentru a fi cuprins de minte; –
O planetă pierdută în razele pătrunzătoare ale adevărului: –
Virtutea sa, copleșitoare și prodigioasă; –
Era cel mai sublim, religios
Și pur poet al acestor vremuri.”


Cum a citit asta, Peter a strigat:
„Evrika!” „Am aflat cum să fac
Din versuri ceva mai măiestrit
Decât tot ce-a creat vreun muritor
Până-n această zi binecuvântată.”


Apoi Peter a scris ode Diavolului;
Într-una dintre ele spunea cu umilință:
„Fie ca Măcelul și Ucigașa,
Nepoata și fiica ta,
Fie ca Jaful și Foametea,
Ce-ți umplu mereu pântecele,
Să te sature cu vii și cu morți!


„Fie ca Moartea și Osânda,
Și Groaza,
Să zboare din Iad cu un țel curat!
Să lovească la Manchester,
Glasgow, Leeds și Chester;
Să scalde totul în sânge, de la Avon la Trent.


„Lasă-ți garda de oșteni
Să secere prunci și femei,
Și să râdă triumfător până când Cerul se crapă!
Când Moloh, în Țara Iudei,
Înghițea copii cu furie,
Tu erai cel ce lua masa, Diavole, cu un țel curat.”

Adăugat de: Gerra Orivera

vezi mai multe poezii de: Percy Bysshe Shelley