Oh - Anne Sexton

Zăpada și moartea mă înșală
la fel de încăpățânat ca insomnia.
Bulele înverșunate de cretă,
micile leziuni albe
stabilește-te pe stradă afară.
Înzăpezesc și nouăzeci
femeie de ani care se pieptăna
din părul lung lung de vraci
a dispărut, îmbălsămat chiar și acum,
chiar diseară brațele ei sunt netede
muschetele de partea ei și nimic
emite din ea, dar ultimul ei cuvânt - „Oh”. Surprins de moarte.

Ninge. Puncte de hârtie
cad din pumn.
Salut? Doamna Moarte este aici!
Suferă în funcție de cifre
din ura mea. Aud filamentele
de alabastru. M-aș culca
cu ei și ridică-mi nebunia
ca o perucă. Aș minți
afară într-o cameră de lână
și lasă zăpada să mă acopere.
Paris alb sau alb flak
sau argentină, toate în lavoar
din gura mea, strigând: „Oh”.
Sunt gol. Sunt fără de spirit.
Moartea este aici. Nu este
altă așezare. Zăpadă!
Vedeți semnul, pock-ul, pock-ul!

Între timp toarnă ceai
cu mâinile tale frumoase.
Atunci îți iei în mod intenționat
arătător și arătați-l spre templul meu,
spunând: „Vă sinucideți!
Aș dori să iau un tirbușon
și șterge-ți toate creierele
și nu te-ai mai întoarce niciodată.
Și închid ochii peste aburi
ceai și vezi pe Dumnezeu deschizându-și dinții.
'Oh.' El spune.
Îl văd pe copilul din mine scriind: „Oh”.
O, draga mea, nu de ce.

Adăugat de: Gerra Orivera

vezi mai multe poezii de: Anne Sexton