Die Inkonsequenz Byrons Erinnerung - Aurel Dumitrașcu

- Ich spazierte manchmal gerne durch Paris,
das heißt hinter dem Haus,
die Brennnesseln so hoch wie der Eiffelturm,
die Räder, die zerbrochenen Flaschen,
die zerbrochenen Hüte,
faule fette Käfer,
was für ein Vergnügen, zwei Finger
in die Metallaugen zu stecken
der Christlicher Griff des Fleisches, drückt dich nicht,
niemals das Licht, nur die Erinnerung,
die Worte bellen – erfundene Flüchtlinge,
manchmal mochte ich gerne Albernheiten hören
- der Widersinn, deine Biografie zu schreiben-
nur ein Schulkamerad aus dem Gymnasium sagte mir so,
er sah mich auf Byrons Foto
ein Stück Mond hinlegen,
er sagte mir, dass der Tod ein offenes Fenster
im inneren eines Turms sei,
in der Kindheit vergisst man die Aphorismen
wie die Armeezeit,
wie Frauen voller Lippenstift
manchmal der Kopf eines Menschen
ist wie das Ende einer Straße, eigentlich
zog ich nie am anderen Schwanzende der Katze,
bei Mesolongi einmal auf einer Wand
ein Dichter kritzelte ein Wort.

Added by: Ioana D

Translator: CHRISTIAN W. SCHENK
Language: German


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