Fünfzig Jahre, seit du endlos versuchst
Die Feder, die Gedanken und die Tinte,
Sie konnten nicht, mein Kind, die Angst
Vor dir selbst, den Zweifel dir zu nehmen.
Du fürchtest was du früher gefürchtet hast.
Von der leeren Seite und der Zeile,
Und von dem Wort des Anfangs steht,
Der Buchsrabe und der Gedanke machen dir Angst.
Ihre Blätter, auf Papier geschrieben
Reißen und fliegen, wie in einem Hain
Zerrissene Blätter im Sturmwind,
Ohne dass der Pfirsichbaum sie sieht.
Bei jedem Wort ein Zögern
Lässt dich erbeben und würdest warten.
Es ist, als ob im Schlaf du lebst
Und weißt nicht, wer mit deiner Hand geschrieben.
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