Schönes Buch, Ehre dem, der dich geschrieben
Langsam gedacht, zärtlich zurückgehalten;
Bist wie die Blume, nämlich erblühende
Zu meinen Händen, die dich geöffnet haben.
Du bist wie eine Geige, die Einzige, die spielt
Die ganze Liebe auf Haar derzeit,
Und deine Seiten, spielen nur Wahrheit,
Sie wurde mit heiligen Buchstaben bedruckt.
Ein Blutmensch nimmt vom Gipfel Schlamm
Und zeugt seine großen Phantome
Von Träumerei, Schatten Aromen,
Und stieg lebendig unter uns gar ohne Scham.
Aber sein Opfer schien vergeblich,
Wie schön die Verse dieses Buches sind.
Buch, du Geliebtes, nutzlos in den Wind
Du antwortest die Fragen unerheblich.
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