Der geflügelte Wächter hält immer noch
ein flammenlosen Schwertengriff.
Er kämpft gegen Niemand,
jedoch er fühlt sich besiegt.
Überall auf den Wiesen und auf dem Acker
grauhaarige Seraphim
dursten nach der Wahrheit,
aber das Wasser aus dem Brunnen
lehnt ihr Kübel ab.
Pflügend mit Holzpflügen
ohne Ansporn,
der Erzengel beschwert sich
über das Gewicht der Flügel.
Durch die benachbarten Sonnen fliegt
die Taube des Heiligen Geistes, mit dem
Schnabel löscht sie die letzten Lichter aus.
Nachts, nackte Engel fröstelnd
legen sich im Heu hin:
wehe mir, wehe dir,
viele Spinnen füllten das lebendige Wasser,
irgendwann werden auch die Engel
unter der der Scholle verrotten,
der Staub wird von dem traurigen Körper
die Geschichten austrocknen.
Share: