Sie verstehen nicht, dass man keinen anderen Tag
sich ausdenken kann, um es mit den Augen
wie eine Frau die schreibt was ihr Mund sagt was der Sterbender ihr sagt
der plötzlich merkt, dass er nichts Geschriebenes hinterlassen hat, anzusehen,
so wie der Wurm den Rest lässt, dass was er nicht be-schreiben kann,
so wie sich die Wörter auf der Stiftspitze verhalten,
dass aus den Augen der Frau das Licht stehlt,
dass der Entkräftete nicht mehr nennen kann,
sie schleichen nur nachts ins Bett
und glauben, sie werden glücklich zur Morgendämmerung,
wie Zigeuner in den Bahnhöfen
aufwachen, voller Taschen,
in denen der morgige Tag stillschweigend sein wird,
sie sind nicht wahrhaftig am Leben,
sie sind sterbende,
jedoch nicht alle Sterbenden können sich eine Sekretärin leisten,
die mit der Geburtszange ihnen die Worte aus dem Mund ziehen
und, wie sagt der Dichter,
Na ja, wenn ich sterben, alles stürzt ein...
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