Keine Geigen, keine Flöten,
Nicht mal der Regen durch deine Locken zischt;
in der stillen tiefen Nacht töten
deine Stimme, wird nicht gehört, noch nicht...
An den chimären Gewölben hengt sie
die Waffen der Nacht, die Sterne zerstört;
es ist noch nicht zu uns durchgedrungen
des verborgenen Glockenholzes.
Himmlische Wege,
alles ist nur Schall und Rauch...
Wandere durch die Aurora,
Stirn der Dinge, mein Mond, Bug!
Aber sie werden kommen! Oh, sicher
die Gäste in kalter Kleidung!
Aber sie werden kommen! Ein dünnes Licht,
auch Panflöten auch Harfen und Leiern!
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