nichts weist auf Zeichen hin
dass etwas bleiben wird
aus der Nächtlichen Spindel
wird alles gedreht
auf der Spindel der Stunden
vom Baum des Lebens geschnitten
die Traurigkeit ist bereit aus den Gläsern
auszuschütten
das Schicksal das dich sammelt
in ihre müd Hände
wie ein Trost
jetzt werden wir Radau machen
für nichts in der Tat
nur zum Herzschlag der Amorphen
und erstarrte Gehirne
zum aufwachen
des Körpers, in dem der Geist seine Zuflucht hat
Schlagt die Trommeln
um nicht mehr zu hören
was es war und was nicht
es ist das Rad Geräusch/ auf Geleise
schlagartig
wie die freigegebene Kugel
aus automatischen Waffen
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