Der Vorhang brennt und du erscheinst
auf meine mit Gletscher gefesselte Wange.
Weder deine Agonie, noch deine Geburt,
noch dein Leben kenne ich nicht,
noch das Ohr, durch das alle Schreie der Welt
in dich eindrangen,
noch Taucher,
die die Tiefen deiner Kindheit erforschen.
Du wusstest nicht deine Angst anzubeten
und hast deine Beschwerde
der kommenden Welt versteckt
du hast verzweifelt nach der Ironie
der Dahingegangenen gesucht
durch die Eingeweide jedes Augenblicks
dich im Schlaf verratend –
der Schlaf gleicht einer Hure in einem Hochzeitskleid.
Ich würde dich für verwerflich halten,
wenn wir nicht gemeinsam
Weihnachtslied der Schakale zugehört hätten,
wenn du mich nicht verborgen hättest
in deiner eigenen Falle.
Ich habe nichts übersehen.
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